CONSEJERIA DE LITERATURA DE NORTE DE SANTANDER

LETRA MAESTRA

POETRIX

EL BLOG DEL INCONSCIENTE COLECTIVO: "incolectivoufps@gmail.com"

Es el camino el ritmo de los pasos
Inútil crepitar de corazones destripados
¿Para quién los subterráneos elementos
consumen huesos y tejidos?
De muertos es el camino
De insectos recurrentes con mensajes
indescifrables de colores
entre la luz ahogada y el hedor
nido de silencio corrompido

Para el camino
es la maldición de Ondina

Emilio Rodriguez

TAL VEZ, SEGURAMENTE.

Tal vez en 20 o en 50 años, cuando los sobrevivientes vuelvan atraídos por las falsas estrellas del Norte, (dibujadas en la noche del exilio por sus padres), tal vez, cuando esos hijos de los que alcanzaron la cola de cometa de la estampida pisen nuevamente sobre la tierra feraz, ya sin humo; y cuando en los holonoticieros del mundo digan Colombia; esa la sonora palabra, y un niño pregunte a su padre donde queda ese lugar con nombre de galaxia.

Tal vez en ese entonces, cuando el ultimo hueso se haya convertido en raíz o en espiga y millones de cadáveres le den los verdes mas verdes a las hojas y los rojos mas rojos a las flores.

Tal vez en ese instante en que todas las minas, ya oxidadas, sean refugio de insectos y de minúsculos hongos de humedad; Tal vez en ese preciso instante, casi imposible, inimaginable, desembarquen los reinmigrantes, las comisiones de altos comisionados, de científicos juiciosos, y a su lado, antropólogos, violentologos y microbiologos que buscaran con afán - para aislarlos - los genes de la insensatez y de la cobardía, y el gen de la indiferencia.

Entonces, buscaran con verdadero temor y necesidad - para extinguirlos - los gérmenes de la estupidez y de la violencia que crecieron en nuestras casas por siglos infestando hasta el último átomo de la conciencia de los Colombianos.

Esos hombres juiciosos querrán saber cómo, querrán saber porqué; todos los cómos y porqués de la ambición, la estulticia, la indefensa ternura, la infamia atroz, la locura y la torpeza, la infinita miopía y la plural cobardía. Querrán ver de cerca y tocar las huellas y los lugares. Los edificios tendidos bocarriba, con la panza al sol, que ellos solo habrán visto en el insípido formol de las bibliotecas virtuales. Querrán saber que olor traían las tardes en el viento, antes de que el aire tuviese un único rojo olor, a oxido, a hierro liquido que insensatamente busca un corazón entre las ramas y las colinas, para seguir en su necio circuito de vida.

Ese día, con una brocha y sus prejuicios en la mano (así como hacemos hoy nosotros acuclillados sobre a la tumba del indio que se enterró en San Agustín); así también vendrán todos ellos en feliz turbamulta, a buscar bajo las piedras y en los pedazos de papel de los periódicos y las revistas, en los fragmentos de los rollos de película, de los CD y DVD, y en lo que un día fue la programación de la televisión nacional. Buscaran en los jirones de decretos y entre la herrumbre de las vallas publicitarias y sobre las cicatrices de las montañas; buscaran en el esqueleto de insecto de las torres de luz derrumbadas, y en las lenguas quemadas de los computadores, en todas partes; hasta en el sabor a emboscada de esta tierra, buscaran,sí, reconstruir el genoma de la nación: el jurásico gen de la historia atrapado en el ámbar de los medios masivos.

Tal vez entonces sea importante cualquier versión de la realidad, cualquier versión o perversión de esos fragmentos de realidad que se pueden fijar con el alfiler de las palabras. Incluso esta; esta versión no oficial, sin rating y sin encuesta. En imperfecto desorden. Dispersa y fragmentada. Penúltima, al olvido de otras. Parcializada y de dudosa sinceridad: la mía. La mía a cambio de otra cualquiera, con el solo propósito de borrar la unanimidad bochornosa.

Tal vez esa mañana o esa tarde del regreso, los exiliados y los juiciosos científicos encuentren, suerte entre suertes, unidas las letras N y O.
Acaso se pregunten por su significado, y, acercando el oído a las dos letras, escuchen nuestro grito: el grito de los condenados, los abandonados, los impotentes, los parias de este país. Bramido de los que no estuvimos en la fiesta de quince años de la hija del mafioso; los que seguimos acusando; los que ya no aguantamos el tumor de repugnancia en la garganta, cuando leemos los columnistas a tarifa, y vemos a la presentadora de televisión cuando en tiempo real le manosean la carne y la dignidad frente a las cámaras, mientras ella trata de disimular el billete que, imprudente, le brota por el escote.

Escucharan nuestra lenta rabia en ese eternizado grito; el grito de ese ABRAHAM VALDEOMAR que el Allan Poe de los días nos ha condenado a ser, entre los Diomedes y los Vicentes, los Darios, los Asprilla, las Lady Noriegas, los prostiagonistas de novela, los y las de Francisco, los Valencia Cossio y los Obdulio y los Uribe. Entre los enfermos de éxito, los que asesinan de hambre y balas, y aquellos que se vomitan a si mismos fuera del carro, de la casa y del país.



Y entonces los desembarcados, los reinmigrantes, las comisiones de altos comisionados y científicos juiciosos, los antropólogos, los violentologos, todos los que regresen a esta tierra abusada y torturada, podrán acercar su oído a la tierra o escuchar también, en el aire, nuestro “NOOOOOOOOO” de resistencia, nuestro grito que recorre las galaxias y que volverá desde el profundo silencio del espacio, rebotado. Si tambien usted quiere oírlo, ahora, acerque su oído un poco más, un poco más a esta ventana.

Norwell

Kampeones

En la revista del colegio
una fotografía de treinta años atrás
donde estamos posando sudorosos
después de la victoria.
Todos tenemos un aire de grandeza
que hemos ido gastando:
El gallego Tomás
el pecoso Pedroza
el maracucho Antonio
que hizo un gol memorable
y ahora tiene
una casa de citas en Valencia.
El tatareto Vega
que era puntero izquierdo
y ahora juega a político
por el ala derecha.
Siboney el negrito centro-medio
Y Juan Ramón "Pocillo"
-porque tenía una oreja, solamente.-

Al respaldo con mi letra de entonces
una larga leyenda que comienza:
Campeones (con K)
el nombre y los apodos del equipo
los goles y su hazaña
-con fecha y hora-
de esa tarde de marzo
cuando fuimos
brevemente inmortales.

Miguel Méndez Camacho


VINIERON A PREGUNTAR POR USTED

Vinieron a preguntar por usted,
y a empellones lo sacaron de su casa,

Después
nada se supo de su suerte,
hasta cuando encontraron
su cadáver bocabajo
con las manos atadas
a la espalda,
y un tiro de gracia
a quemarropa.

Ahora mismo
esta cruzado de brazos
sobre la mesa del anfiteatro
esperando que alguien
venga de nuevo
a preguntar por usted.

David Bonells Rovira


VARIACIÓN A UNA CARTA DE MARK STRAND

Querido poeta:
Gracias por el escrito.
Me gusta la parte en que el pájaro
vuela dentro del pájaro
es como si vieras arriba del cielo
correr otro cielo.
Sé que el mundo es difícil.
Entonces, yo también pienso
que ciegos son los que no aman
ya que el amor del ver deviene.
Tú lo pusiste tan bien
que en tiempos como estos
una palabra puede dar sombra
un árbol puede hacer hablar al viento
un pájaro puede ser un fruto
en el árbol del sueño.
Ese tipo de observaciones salva mis días.
Gracias por tu aliento,
a veces, siento que yo también
podría escribir esos versos.

Jorge cadavid.


COMIENZO DE MUNDO

Yo desanduve solo el terrible camino
para llegar al punto del origen donde acaso
aún podría encontrarte
José Ángel Valente

No recuerdo exactamente.
Sólo añoro los brazos hirvientes,
la emoción de sentirnos pasar un río
dulce hacia el día más iluminado
y aquellos sonidos y el temor juntos
alcanzados por la sombra y las noches.

Ahora llamamos así a todo aquello.

No recuerdo si te veía distante.
No recuerdo el definitivo encuentro,
si el mar frente a la orilla,
sobre el alto acantilado ver planear la mirada,
aquella llama tronante sobre el gran árbol
acaso tu sangre.

Oigo el simple rumor de aquellos días.
No recuerdo
más el esfuerzo
cuánto tiempo faltó la palabra,
por cuánto temblor cuánta dicha.
Por último,
si entretanto te volví a ver
poseída en los ropajes de la luz.
Si te arrancó primero el asombro fiero
de la soledad.

Javier Bpsh Fossi


ESTACIÓN

¿Acaso no tuve una vez una juventud amable
heroica, fabulosa, digna de ser escrita
en hojas de oro?
ARTHUR RIMBAUD

No llegues temprano a la cita,
pasarás noches escondido
en la antigua estación del tren.

Abandonado,
maldito antes de tiempo,
cuando llegue el tren
te encontrará dormido.

Y pasarán varias generaciones
para ver llegar
a quien deshará con su pluma
cielo y tierra.

SaulGomez Mantilla


RUINAS

Soy como la ruina
en espera
de su reconstrucción.

Ya no puedo rescatar
los peces con el borde
de mis dedos.

Salgo con el paraguas
remendado para
esquivar las fieras
que caen del techo.

Duermo muy poco.

Ah, se me olvidaba
también me encuentro
un crítico en cada esquina.

Johanna Marcela Rozo E.